um pedaço de nós que morre

Íamos para lá fingir ser outras coisas que, em boa verdade, não eramos.

Durante toda a semana esperavamos a hora de lá entrar. "nunca mais é sexta-feira".
Podia ser todos os dias. Por nós, tanto fazia.

Lá, eramos Reis, pedintes, palhaços, tudo quanto desejassemos.

Quantas vezes adormeciamos enquanto esperávamos uns pelos outros.

MOmentos, que, no entanto, estão longe de se repetir.

Porque desse sítio, pouco mais do que ruínas vão ficar.









Um ciclo nosso que se fechou...

Outro que venha.



e quando a casa vier literalmente abaixo....
Apenas vão restar pequenos pedaços nossos....
Nós estivemos lá, e durante muitos anos, aquela foi a nossa casa.

Voltei...

Bem, eu andei um bocado pó distraida não é, e nunca mais me lembrei como vinha aqui parar... nunca achei grande piada a blogues, mas infelizmente para vocês... agora acho!

Este é simplesmente um post para "meter nojo" ehehe e dizer que fui a primeira pessoa a escrever qualquer coisa aqui este ano :)

Já vi que este espaço é mais dedicado aos noves fora como um grupo de amigos do que propriamente de teatro (ups, escrevi isso antes de ler uns ressabianços da marta, aqueles do "sou eu que faço tudo e não sei quê"- o que vale é que uma gaja a esta altura já nem liga - espero um aplauso-lol), contudo eu vou mandar paqui umas postas em dois sentidos: a meter nojo (como é o caso) ou então a falar do teatro da carochinha ;)

Aqui me vou mas sem antes vos presentear com algo que não faz qualquer sentido introduzir neste post, pode ser considerado até insultuoso... para o autor obviamente:

"Daqui até lá fico a contar histórias de mim para mim, se for capaz. Não serão histórias do mesmo género que antes, mais nada. Serão histórias nem bonitas nem feias, calmas,nelas já não haverá nem fealdade, nem beleza, nem febre, serão quase vida, como o artista. O que é que eu disse agora? Não tem importância."
Samuel Beckett: Malone está a Morrer